Eric Demay

“Hum, tu sonnes comme Papa quand tu marches”, ma soeur a t’elle dit en me voyant dans l’appartement. C’est bien vrai, j’ai pensé à la même chose en écoutant mes talons cogner le trottoir sur St-Zotique. Je suis depuis jeudi dernier l’heureux propriétaire d’une paire d’authentiques bottes de cowboy toutes neuves. Mon père en a aux pieds depuis qu’il en a posé un sur le sol canadien. Je ne sais pas pourquoi j’ai attendu si longtemps avant de m’en procurer, elles me vont si bien. Brunes, faites à la main, le bout pointu, la semelle cousue, le cuir tendu, le tight slick fit, le no foolin’ around. J’en ai probablement essayé plus de 15 paires avant de trouver la pointure exacte, la forme bénie, la botte, ma botte qui, dans 10 ans, le cuir usé, travaillé, patiné et l’intérieur de la botte moulée, amante de mon pied, m’ira comme un gant.